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Il a vingt ans
Il a vingt ans à peine, allongé insouciant,
Son visage paisible est tout en courbes douces,
Le sourire léger qui étire sa lèvre est celui de l'enfant.
Lové au creux vert tendre d'un grand tapis de mousse
La brise se fait délicate, taquinant gentiment une mèche rebelle,
Le soleil d'un rayon ardent colore ses joues pâles d'une touche vermeille.
Sur sa lèvre s'étire une moue de bébé
Sous le voile discret de sa paupière close,
Dansent des rêves colorés, coulent des sources enchantées,
D'émouvantes senteurs de roses.
Il a vingt ans à peine et au coin de son front
Un rayon de soleil éclaire sans façon
Un sillon minuscule, une sombre rosée
Triste triste secret.
Il n'avait que vingt ans, il est parti sans bruit
Rejoindre dans l'oubli,
Ceux qui l'ont précédé
La raison de sa mort est indéterminée.
Il n'avait que vingt ans, on n'en parlera pas,
Ou bien si peu, si bas,
Ce n'était qu'un soldat,
Il était loin, si loin, là-bas.
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